juegos, trampas y diez viajes humeantes

2008-09-22T08:58:00.000-07:00

PEQUEÑOS FRAGMENTOS DE MIS ULTIMOS DÍAS DE RUTA

(lima - Cusco - Machu Pichu)

Atrás quedó esa ciudad sorpresa donde no llueve hace décadas, donde el mar es rocoso, donde la comida de mar se consigue en las esquinas a precios sorprendentes (aunque para serles sincero, la comida de mar colombiana me gusta mucho más porque acá no se utiliza la leche de coco, esencia básica de nuestros platos marítimos). Atrás quedó Lima con su atardecer junto a los acantilados. Atrás quedo la niebla.

La carretera hacía el Cusco zigzaguea por entre las montañas desérticas, a mi derecha se observan condominios junto al mar, playas para turistas, proyectos de hidratación del desierto, y chozas de familias que viven en medio de una nada agobiante. Había viajado antes por los desiertos del norte de Colombia pero el desierto peruano es tenebroso, es una imagen sublime, donde la belleza se mide a través de la complejidad y no es un mero capricho estético, aunque debo decir que la ausencia de verde siempre ha producido en mí fuertes efectos.

El bus tiene dos pisos pero nada que ver con el de Guayaquil a Piura, es por decirlo así, un lechero de dos pisos. A medida que avanzamos vemos a lo lejos el mar, vamos cogiendo ruta hacia la profundidad de los andes, la tierra donde se estableció una de las civilizaciones prehispánicas más inquietantes.

Son casi las 9 de la mañana, el viaje es eterno, he hecho recorridos largos pero este parece no tener fin. Abro la cortina de mi ventana y el paisaje se ha transformado, las montañas desérticas se han convertido en montañas rocosas repletas de nieve. Él bus se detiene. La gente empieza a despertarse. Alguien nos dice que hay un derrumbe. Tenemos que bajarnos.

Estamos en paranamacana. En la cumbre de los andes peruanos. A 5100 msnm, el paisaje es sorprendente, llamas corriendo por las montañas, ancianas indígenas hablando en quechua, extranjeros como nosotros cliqueando sus cámaras con asombro, ríos nacientes, pequeñas casas de colores tristes, y un frío que tortura los huesos. Cabrera y yo buscamos un café, entramos a las posibles tiendas pero lo más cercano a nuestros gustos es la inca cola (que a mí no me gusta pero tiene azuquítar y gas), hay una especie de agua de panela que preferimos no probar.

Son ahora las 7 de la noche. Llevamos 27 horas viajando. Acabamos de conocer a Pauline, una francesa que viaja sola, hace un recorrido por el mundo, fue a Canada, Estados Unidos, Mexico, Panama, Ecuador, Perú, va para Bolivia, luego Argentina hasta la Patagonia, de ahí avión hasta Australia, de ahí ira a Japon, de ahí a China, luego Vietnam , Thailandia y Camboya, para luego subir a Rusia y por ahí ingresar nuevamente a Europa Central y llegar a su país. Un viaje de un año o más, como ella explica. Pauline hace danza contemporánea en Francia, vive con sus padres en una granja cercana a Bourdeux, nos muestra una foto de su granja, es un plano panorámico de un castillo gigante junto a unas caballerizas, nos damos cuenta que granja es su mejor forma de explicar cómo vive. Es una lástima que no haya entrado a Colombia, pero nos conto como en la agencia donde empezó a armar su tour le dijeron que no entrara a nuestro país.
Llegamos de noche. Cogemos un taxi para el hostal, 10 dólares la noche, sin desayuno, cuarto compatido. Las calles son de piedra, me recuerdan a Santa Fe de Antioquia, están iluminadas en un tono naranja que resalta los contrastes de las edificaciones y genera una sensación de oscuridad y luz, es un concepto de iluminación urbana que intenta semejar a la época, recuerden que en esos tiempos se iluminaba con velas y antorchas, esto me recuerda esa fascinante película de Kubrick, Barry Lindon, donde la fotografía se hizo con velas para respetar a la época.

La plaza de cusco, también conocida como plaza de armas, nombre impuesto por los españoles, está rodeada por tres iglesias coloniales, no es gratuito que sean tres, para poder establecer aquí el poder del imperio español se necesitó de toda la fuerza simbólica y militar posible, era como enterrar en las entrañas de los incas la ideología y las creencias europeas, es la prueba de que la cultura inca era fuerte y muy arraigada. Días después descubrí que en cada esquina hay una iglesia, estas hacen parte del recorrido turístico de la ciudad, es como primero encontrarse con la cultura católica para días después recorrer con asombro los espacios milenarios de la cultura inca.
En el tiempo, la plaza de Cusco es reconocida como el centro del imperio del sol, aquí se reunían los incas en ceremonias y actos sociales. En el día la plaza es hermosa, no hay otra palabra, los prados verdes de los andes que adornan su parque, la fuente central alimentada por los antiguos ríos que los incas desviaron debajo de la tierra, fuente que hoy es invadida por extranjeros con sus mates y sus cámaras de fotografía.

Luego de recorrer la ciudad, por sus calles empedradas, sus construcciones en rocas gigantes, y sus diversos cafés y restaurantes, incluso una calle donde el pisco, el faso y cualquier sustancia son ofrecidas. Llego la hora de conocer la simbología inca. Desde 1914, arqueólogos y antropólogos han ido encontrando cada vez más ciudades, templos, edificaciones y espacios de la cultura inca. Hoy son visitables 11 de ellos y otros están en recuperación. Cuentan que un grupo de españoles encontró hace poco un complejo dentro de la tierra, decenas de pasadizos secretos en lo que parece ser una ciudad subterránea, hoy todavía no está abierta el público.

Luego del recorrido por los pequeños vestigios de la cultura inca, espacios como Sacsayhuamán, pizca y otros, nos dirigimos a Machu Pichu. Al ser declarada como una de las siete maravillas del mundo moderno, Machu Pichu es visitado por cientos, miles de visitantes. Japoneses, australianos, norteamericanos, argentinos, chilenos, colombianos, mexicanos, gente de todas partes.

Construida en 1450 por el inca Pachacutec, primer emperador inca, Machu Pichu fue un espacio ceremonial, político y de agricultura. Su construcción fue un complejo trabajo de ingeniería que reunió, a manera de minga, a cientos de incas que aportaron con su trabajo. No es como dicen los historiadores, un escondite, en realidad, como saben los indígenas, hay lugares de la tierra que sobresalen por sus fuerzas energéticas. Fue una apuesta sabia y ambiciosa, que hoy todavía nos habla de la capacidad del hombre para soñar y para interpretar el mundo.

Machu Pichu era habitada por una serie de “plebeyos” que trabajan, gobernaba y adoraban a sus dioses. También por una especie de proletariado, o de trabajadores forzados que eran traídos a medida que la conquista inca se iba fortaleciendo en otros pueblos. Afortunadamente, en épocas de la llegada española, Machu Pichu había perdido importancia estrategia debido a una crisis de sostenibilidad que puso a tambalear los cimientos del poder inca, digo afortunadamente porque muy seguramente hubiera sido destruido, y quiza tendríamos una iglesia católica en Machu Pichu, aunque no creo, tal osadía solo puede ser realizada por un pueblo con tal capacidad de soñar, y digamos que los españoles en lo único que soñaban cuando llegaron a Cusco era en el oro.
Desde que cruce la frontera Colombia Ecuador, el cambio de moneda ha sido sorprendente. En ecuador mis pesos se convirtieron en dólares, en un momento en que el dólar no anda bien, y en un país relativamente barato. Basta decir que en montañita una noche nos costó 3 dólares. En Perú la cosa se puso mejor, la plata se multiplico más y más, la comida es barata, la dormida igual, y ni hablar del transporte. Si algo caracteriza los costos de Colombia es el transporte, la gasolina es cara. Así y todo, Machu Pichu es el paseo más costoso de todo el viaje, el viaje un día cuesta 126 dólares, y eso es yéndonos en bus hasta ollataintambo (lo recomiendo porque es un viaje increíble a través del valle de los incas), y de ahí tren hasta el camino de los incas.

Cuando llegamos estaba nublado. A duras penas veíamos los edificios que se nos presentaban en el camino, recorríamos sus caminos sin dimensionar su grandeza. Fue casualidad que cuando llegamos a la parte más alta, desde donde se ve todo Machu Pichu (desde donde se toma la foto que todos hemos visto) se abrió la niebla, y se expuso ante nosotros este lugar enigmático. Aquí vivieron decenas de incas, con sus rutinas, con sus leyes, con sus conflictos y sus arbitrariedades. Aquí se traía a las vírgenes en su preparación, aquí se cultivaba, se oraban, se pensaba. Es un lugar para caminar en silencio, para luego sentarse a observar el paisaje, quizá también para pensar que por años en Latinoamérica hemos visto a los indígenas como una cultura atrasada e ignorante, pero venir acá, y observar este templo nos hace pensar más allá, hasta incluso pensar en lo mucho que todavía podemos aprender de ellos. Si bien no puedo decir que la Inca haya sido una sociedad perfecta, no existe tal sociedad, los indígenas poseen un sentido espiritual como pocos, es eso lo que se vive acá en Machu Pichu, si bien fui criado en un hogar fuertemente católico, creo que el principal error del catolicismo es que se fundamenta en la idea de un dios lejano, un dios sobre natural, un dios más allá de su obra material, creo que este es un principal problema, y nos lo dice Max Weber cuando analiza la ética cristiana, reafirmando que están equivocados quienes piensan que nuestro problema es el materialismo, diría más bien, como me enseñó un poeta colombiano, que nuestro principal error consiste en el poco respeto que tenemos sobre la materia. Los indígenas entendieron que cada obra material, que cada pequeño símbolo natural estaba habitado por dios, tal y como predica la filosofía oriental, y como aprendí con los indígenas de la sierra nevada de santa marta: todo está hilado. Hoy somos testigos de cómo los principales poderes guiados por la filosofía católica son los principales irrespetuosos de la materia que nos sirve de hábitat.

El recorrido en el tren hasta Machu Pichu es hermoso, verdes diversos, amarillos primaverales, hogares indígenas que solo tienen contacto con el mundo gracias a este tren que pasa ante sus ojos, cascadas, montañas rocosas a manera de cañón. Cada pueblo que observamos es meca de una fuerte organización indígena, no hay fincas suntuosas, no hay una exagerada propiedad de la tierra, y sus pueblos un domingo no escuchan música guasca y se embriagan hasta el anochecer, no creo que sea un decorado, lo que vi en estos pueblos fue a indígenas muy comprometidos con sus procesos de organización y participación, tanto así que los domingos juegan beisbol y futbol, no vi trago ni bulla, solo vi indígenas que pedían soles o dólares a cambio de una foto, curiosamente siempre he escuchado a los extranjeros aborrecer esta práctica, dicen que los indígenas se han contaminado, yo no le veo nada de malo, los indígenas han entendido que venimos acá por ese morbo exótico, por esas ganas de ver lo desconocido, lo humano que trasciende en el tiempo.

Todo dialogo cultural es una mezcla de prácticas y de cambios de prácticas, si bien los indígenas utilizan todavía su ropaje y algunas de sus tradiciones – muy pocas - se mantienen intactas, su cultura sigue viva gracias a esa feroz práctica de la globalización que se llama: turismo. Pueden ser gracias a él, ya que este les deja los beneficios necesarios para seguir decorándose y vendiéndose al mundo como una cultura milenaria.

2008-06-03T10:31:00.000-07:00

Pumba: Timón, nunca te has preguntado que son esos puntos brillantes de arriba

Timón: pumba, no me lo pregunto, lo sé!!

Pumba: ehhhh, ¿y que son?

Timón: son luciérnagas, luciérnagas que se quedaron pegadas en esa cosa negriazul de arriba

Pumba: ahh si, siempre pensé que eran bolas de gas quemándose a millones de kilómetros de
aquí

Timón: pumba, contigo todo es gas

Pumba: simba, ¿tu que crees?

Simba: puessss no se

Timón y Simba: ohh vamos simba, dinos que crees por favor, si!!!

Simba: bueno, alguien me dijo una vez que desde arriba los grandes reyes del pasado estan cuidándonos

Pumba: ¿En serio?

Timón: Ósea que un montón de cadáveres reales nos están mirando, bufffffff, jajajajaja, ¿Quién te conto esa tontería, ¿Qué bestia lo invento? jajajajajaja

El Rey Leon de Irene Mechi

2008-05-24T13:12:00.000-07:00

Pequeños fragmentos de Relato de un Asesino de Mario Mendoza

"hay momentos en que nos sentimos habitados por fuerzas descomunales que nos desplazan y nos impiden cualquier principio de ubicación interior"

"afuera nos espera un baile de mascaras"

"las palabras son como escudos que me protegen de la demencia"

"nuestra vida se organiza a partir de una serie de repeticiones y de hábitos que la van estructurando, que la van armando paso a paso, como quién poniendo un ladrillo junto a otro termina por construir una muralla o una edificación. De igual forma, nuestro principio de realidad está compuesto por pequeñas rutinas, por costumbres insignificantes que, suprimidas, nos lanzan al vertigo de un afuera que nos aproxima al desvarío y nos deja en manos del delirio"

"le escribieron el guión antes de nacer y lo único que ha hecho es venir a repetirlo dócilmente"

"una sala confortable con un ventanal abierto de par en par a una campiña primaveral nos brinda sólo un paisaje bonito. Una celda con una ventana estrecha nos obliga a crear un universo"

"No somos un yo, sino una suma de individuos que se dan cita en nuestro cuerpo, una actualización de muchos ancestros que encarnan, de pronto y sin permiso, en nuestra piel, en nuestras manos, en nuestra mas escondida psicología. Somos clan, somos tribu, pura muchedumbre en movimiento"

"Es inevitable que la lectura nos revele facetas insospechadas de la realidad, como si nos corrieran un velo y contempláramos el mundo inmersos en una transparencia inusitada"

"Trabajar es una forma disimulada de mendiguear"

"Hay libros que nos parecen buenos, bien pensados, y hay otros que nos hacen estremecer el cuerpo, que nos permiten un contacto directo con lo inefable"

"para acercarte debes primero alejarte"

"el mar es un espejo"

"Hay instantes en la vida en los cuales las palabras sobran, donde el lenguaje lo único que hace es entorpecer la perfección la perfección del silencio"

"Parece mentira, pero existimos para otros, somos lo que somos porque los demás nos sirven de espejo para definirnos, porque es en su mirada que nuestras vidas adquieren sentido y profundidad. Aislados no tenemos una realidad que nos componga, un complemento que nos otorgue legitimidad y legalidad. ¿que son una pintura olvidada en la oscuridad de un sotano maloliente o una escultura cubierta por una sabana en un cuarto de chécheres destartalados? Nada, objetos intrascendentes, materia sin importancia...De igual forma la soledad niega nuestras vidas y las reduce a su mínima expresión"

2008-03-30T22:18:00.000-07:00

EL PAIS DEL VIENTO
william ospina

"Yo vine a la conquista de la selva, y la selva me ha conquistado. /(…) Nada es piedad aquí, nada es dulzura. / Si son crueles los monjes en los penumbrosos claustros de España, / si son degolladores los reyes y envenenadoras las reinas / en sus artísticos salones llenos de lienzos y de lámparas, / si son perversos los obispos y lascivos los papas / en la nube de mármol de sus tronos romanos, / si son despiadados los clérigos que leyeron a Homero y a Séneca, / si son salvajes los capitanes que comen la carne cocida, / salpicada de jerez y orégano, / si bajo Europa entera aúllan las mazmorras, / ¿cómo puedo ser manso en estas tierras, / ceñido por las selvas impracticables, / lejos de esos palacios tapizados por la letra y la música? / He decidido ser un tigre. / La selva invade el alma como un vino. / Aquí no hay bien ni mal sino el zarpazo. (…)/ Déjenme a mí el palacio de estos atardeceres que se parecen a mi alma, / donde bestiales tropas me adoran de miedo, / donde debo mirarlos como un buitre para que no me maten, / donde los últimos ángeles de mi infancia se descomponen en las ciénagas tibias, / donde los hombres solos, desprendidos del barco de los siglos, aprenden a ser crueles, / a combatir el cielo a dentelladas, a recelar en el amor la emboscada. (…)/ Sé que al darles la espalda, estos hombres me miran como perros. / Sé que estoy afilando el cuchillo que pasará por mi garganta".

2008-02-17T12:15:00.000-08:00

MIS MEJORES PELICULAS
Intente hacer una lista y salio esto

2008-02-16T11:13:00.000-08:00

MALDITOS NÓRDICOS
Juan Lorza
Todo comenzó cuando tenía 13 años, el día en que la terca abuela había sido disque empujada a la muerte por el exceso de tabaco. En realidad la abuela siempre fue fiel a la muerte, Sergio recuerda cuando la vio caminar por los pasillos de la gigantesca casa de cristales, diciendo en en tono burlesco

– Como decía Simone de Beauvior, hay que ser demasiado ignorante para pensar que la vida es más importante que la muerte

Esa tarde un sol angustioso quemaba los labios de una familia en lágrimas de arrepentimiento, por lo menos eso pensaba Sergio. Para él, la única razón de los llantos que escuchaba era el reflejo del dolor por un pasado en que solo se dedicaron a juzgar a la vieja. Por eso lloraban, por eso sentían tanto dolor, no hay nada más doloroso que aquello que se dejo de hacer, que aquello que no se hizo por duda o por miedo, y de lo cual no existirá jamás una leve posibilidad de redimirlo.

Él cura leía las últimas palabras de un sermón sobre el cielo y la misericordia, lentamente apareció la voz de un borracho cantando, el tío Felipe, el preferido de la abuela, él único que nunca juzgo su manera atrevida y egocentrista de llevar su vida. Felipe venía con una pantaloneta roja de flores blancas y una camiseta de surfista, a su lado una mujer vestida con una manta azul de gardenias rojas que delimitaban las pequeñas curvas de sus senos sin brasier, pañoleta blanca mal puesta en un pelo trasnochado, los ojos vidriosos.

Sergio se emocionó, gozaba con el bochornoso espectáculo. El tío entro sin mirar a nadie, se acerco al ataúd, se tomó un trago de aguardiente, abrazó a la mujer y la acerco a la cara moribunda de la abuela, le dijo “vieja, si hubieras estado tan buena como esta, yo no hubiera dudado en morir junto a ti”. El tío se quedo en silencio, unas tres o cuatro gotas de lagrimas cayeron de sus ojos, cogió el rostro de la abuela, lo levanto lentamente, un murmullo escandaloso recorrió los labios de los presentes, la beso con pasión, la miro y le dijo, “vos me entendes cierto, vos me entendes, malditos griegos”.

Esa noche, Sergio no dejaba de pensar en la escena, ¿a qué se refería el tío al decir malditos griegos? Tenía que averiguarlo. A escondidas consiguió los datos del tío y lo visitó, el hogar era una pequeña casa decorada con mascaras del putumayo, muebles en bambú del quindio, cerámicas del magdalena, gaitas gigantes del cesar, todo un museo de simbología nacional, un hogarcon olor a hierbas prohibidas donde la música siempre está presente. Al llegar, Sergio fue recibido con una cerveza, en su casa un acto como ese hubiera sido una especie de actitud profana, un irrespeto frente a los valores y la conducta apropiada de la familia, luego de recorrer la casa, no perdió tiempo e hizo la pregunta, el tío soltó la carcajada y le respondió

- No te podría decir explícitamente a que se refiere el mensaje que le mande a la abuela, lo único cierto es que entre nosotros había una conexión energética, una conexión basada en un interés por el conocimiento, por el arte, por la mitología…a veces quienes entramos en este camino convivimos mas con la soledad que otra cosa, pero aparecen de la nada personas como la abuela, en este caso yo aparecí para ella, poder entenderla y que ella me entendiera fue una marca que llevare por siempre…hay que estar alerta, y aprender de esas personas con las que encontramos ese tipo de conexión…no se trata de una relación de amor o algo así, es algo más allá, es un interés más profundo…a veces tormentoso

Bastarían unos años para que Sergio entendiera las palabras de Felipe. Y fue cuando luego de hablar lo invitó a seguirlo, entraron a una habitación atestada de libros y Sergio quedó frente a miles de historias, desde leyendas celtas, versiones de biblias, La Historia del Arte de Gombrich en varias ediciones, decenas de libros organizados por autor y por edición, todo el trabajo de una vida. Felipe se acerco a una de las mesas, recogió un libro azul y se lo entrego a Sergio.

- Si de veras quieres saber lo que significa, debes empezar por aquí, el origen de la mitología griega, la creación

Lentamente fue entrando en el universo de los titanes, la traición y el amor; se emocionó como nunca, le dio un nuevo sentido al tiempo, al nacimiento del mundo, a la dualidad; su vida cambió, en un mundo desencantado como el actual, Sergio encontró un sentido para su vida. Entendió mejor la relación de su tío y la abuela, se arrepintió por no tenerla ahí y compartir su nuevo interés, aunque rápidamente lo pasó por alto, ya que en esos días descubrió a los nórdicos y dejó en paz a los griegos.

Con los años, Sergio entró a estudiar diseño gráfico. Por medio de este plasmó su relación con los símbolos nórdicos, su cuarto estaba adornado con el árbol centro de los nueve mundos (un Yggdrasil que él mismo diseñó), pero el que más le emocionaba era una hermosa impresión en blanco y negro del asesinato de Odín a su padre; también tenía un carboncillo del paraíso nórdico, la whalalla, donde dos guerreros pelean mientras al fondo los otros beben cerveza y celebran la furiosa batalla entro los dos guerreros.

Al principio la universidad no fue precisamente un buen lugar para socializar, se sentía incomodo, una leve sensación de superioridad lo alejaba de todos, decía estar más evolucionado, más consciente del mundo, pero con el tiempo fue perdiendo esa tentación de grandeza y conoció a Mariana, la elfa que solo vestía de blanco. Fue ese día cuando Sergio entendió las palabra de su tio unos años atrás, mariana le generaba una fuerza incontrolable, un deseo eterno de escuchar su voz, de mirarla, solo mirarla, con mariana el tiempo parecía no existir, horar y horas de texto sin razón, de escucharse y dejarse escuchar.

Mariana, aunque dudosa, sintió algo similar, Sergio no solo le atraía por su conocimiento sino también por su capacidad de comprensión. Mariana decidió entonces invitarlo a jugar. Se reunieron en una casa abandonada. Él director del juego, un joven de nombre Thor, le pasó el papel a Sergio, quién debía definir la personalidad de su personaje. Por alguna razón, todo lo que escribió hacía referencia a Loki, ese dios burlón, inocente y demoniaco.

Rápidamente Sergio fue reconocido como un gran jugador. Esto emociono a Mariana y se fueron acercando más y más, iniciaron un ritual de embriaguez por las calles de la ciudad, imaginando juntos como conquistar el reino de los abatos, desarrollando cada vez más poderes, volando por encima de la ciudad, castigando a seres que no respetaron los códigos ce conducta, en un abrir y cerrar de ojos fueron convirtiéndose en un verdadero Loki y una verdadera elfa.

Loki sintió un amor indescifrable, una fuerza más allá de todos sus sentidos lo obligaba a poseer, a controlar, a manejar, a adueñarse del alma de la elfa; ella, por su parte, no tenía ninguna pretensión y se lo explicó

- Recuérdalo siempre, la elfa es un ser libre y atrevido, puedo ser muy sensible pero también puedo ser cruel, soy claustrofobica, no lo olvides

Esa rápida obsesión, ese control celoso y agotador de Loki, la fue conduciendo a los brazos de Thor, quién en medio del juego la coqueteaba con descaro. Loki empezó a perder la cabeza, los celos lo consumían, a tal punto que perdió la razón y trato con violencia a la elfa. Thor no soportó el acto y le lanzo un ataque. Loki se transformo en un gigante invencible a las tormentas, Thor y la Elfa corrieron despavoridos ante la arremetida del gigante loki, en el camino alcanzaron a divisar un carruaje mágico que los esperaba, se montaron en él. Loki se paró frente al carruaje con la pretensión de detenerlo con sus poderes, y segundos antes de recibir el impacto, Sergio alcanzo a gritar: “malditos nórdicos”.

Sergio Muñoz, 23 años, murió atropellado por un Blanco Y Negro ruta 1, algunos transeúntes que vieron la escena dijeron que el bus venía a alta velocidad y el chofer no alcanzó a frenar, todos concordaban en la afirmaron de que el joven se lanzó a la calle con las manos extendidas hacia el bus que venía en su dirección, junto al cuerpo atropellado había una joven de blanco llorando desconsolada.

2008-01-19T14:36:00.000-08:00

11 am. Piura, Perú. Enero 13 de 2008
El recorrido de Guayaquil a Piura fue extenuante, 12 horas en un bus lento y soñoliento, el camino fue a través de un desierto pobre y moribundo adornado con las olas del Océano Pacifico. Estamos sentados en un terminal sucio y maloliente, el calor enfada, y solo hasta las 3:30 pm podremos seguir nuestro camino.

Ecuador fue una sorpresa, la verdad es que no tenía muchas expectativas, incluso en algún momento pensamos en disminuir los días, es el pecado de los prejuicios, de la ignorancia, de la abundancia de preconceptos. Afortunadamente vivimos ecuador al máximo y pudimos entender un poco de su cultura y de su locura. Quito, la capital, fue una ciudad amable y acogedora, su organizado sistema de transporte, sus parques para la gente, sus monumentos históricos, el teleférico más empinado del mundo (4100 metros sobre el nivel del mar), la zona de hostales inundada de extranjeros atraídos con el centro del mundo, y su agitada vida nocturna. Lo malo, el frío; el maltrato a los colombianos residentes; la cantidad de gente armada en las calles; y las mujeres, nada que hacer, aunque esto se compensa con las extranjeras, especialmente las argentinas y como no decirlo, las chilenas. Viva Chile Carajo.

El día de ayer fue un día difícil, llegamos a Guayaquil con la intensión de descansar un poco del trajin nocturno que nos ofreció montañita, pero fue solo que pisáramos tierra guayaca para que tuviéramos dos invitaciones para conocer los sitios turísticos de Guayaquil en un Road Party. Bueno pues el Road Party es un recorrido nocturno por los sitios turísticos, bares, discotecas, nunca se debe uno detener, sino variar, fue tal la fiesta de ese día que terminamos en un sitio llamado LAS PLAYAS, a 40 minutos de Guayaquil. Esta fiesta fue organizada por Alfred, un guayaquileño que conocimos en Cali cuando yo era barman de Garden Lounge, y un martes en la noche aparece un extranjero que se baja de un taxi indignado porque le pidió al chofer que lo llevara a los mejores sitios de la ciudad y este lo llevo a prostíbulos. Esa noche en compensación pues le dimos trago a la lata y al otro día lo llevamos a los buenos sitios de la ciudad. La otra organizadora es Kathy, quién nos está hospedando gracias a que un año atrás yo recibí a su prima Cristina luego de que ella me pidió hospedaje por una comunidad llamada www.hospitalityclub.org.

Guayaquil es una ciudad calurosa y humeda, ubicada junto al rio guayas, es el principal puerto fluvial del país, y aquí se concentra el poder económico de la nación, se puede decir que hay una lucha de poderes entre quito y Guayaquil debido a que en Quito se concentra el poder político.
En el road party visitamos el imponente malecón 2001; el malecón del salado, donde se ubican bares y cafes junto al río; el museo antropológico de Ecuador, que abre sus puertas hasta las 12 de la noche y alberga los vestigios de la cultura indígena ecuatoriana; también conocimos el barrio fundacional de Guayaquil, el barrio las peñas, y por último las playas donde bailamos hasta el amanecer.

Dije hace un rato que ayer fue un día difícil porque sumados al guayabo de Guayaquil y al cansancio de Montañita, Cabrera tiene una gastritis que lo tiene vomitando cada 10 segundos, y Chicha tiene una especie de dengue que lo tiene sin fuerza y sin motivación, asi y todo toca seguir el camino hacia Perú, pero las caras de no son de emoción sino de desgano y hasta de malgenio, nadie habla, todos estamos dispersos, es el síntoma de 17 trajinados días de ruta.

A medida que avanzamos, a medida que el kilometraje que nos separa de Cali aumenta, son cada vez más las imágenes que se nos presentan. Esa es quizá la magia de viajar, ese es quizá el objetivo de alejarse del universo que siempre estamos habitando. Viajar es una expansión de los sentidos mas íntimos, es ampliar el mapa geográfico y cultural, es reducir nuestra incapacidad de tolerancia, es también reinventarse y cuestionarse sobre el ser y el no ser, es la capacidad de asombro, de miedo, e incluso la capacidad para enloquecer.

Para hablar de locura, para hablar un poco de la embriaquez de los sentidos, esa que tanto nos atrae y que tanto repelemos, no me queda de otra que hablar de montañita. Ubicada a dos horas y media de Guayaquil, Montañita no es esa capital hippie de que tanto hablan los website de viajeros. Podría decir más bien que montañita es un lugar para el hedonismo, un lugar dedicado al placer a bajo costo y con una identidad cultural que la define como de ciudadanos del mundo, en montañita no hay una nacionalidad.

5:00 pm. Vía a Lima
Llevamos una hora recorriendo el desierto del norte peruano, a mi lado un sol anaranjado se acerca a la tierra, pienso en la Guajira, en la más alta guajira, un recuerdo, un rostro, un día, algo en que pensar, para encontrar a esa princesa vampira que respira, que respira y me mira. El bus tiene dos pisos pero es un lechero como cualquiera, olores a comida grasosa, niños al borde de la locura, vendedores de hierbas milagrosas, y maletas adoquinadas con tejidos que dicen DIESSEL. Lentamente se funden la tierra y el sol, el anaranjado se vuelve rojo, pienso en lo sublime, en lo bello y lo feo, en la existencia de la vida y la muerte, en el dolor y la alegría, en el amor y el odio. Voy en este viaje buscando la nada, pero siento que lo recibo todo, son estas imágenes las que me hacen viajar, son lo feo y lo bonito, son todas esas caras, esos acentos, esas extrañas costumbres, es esa playa del goce eterno, es ese frío intrigante del paramo, son esos indígenas cultivando trucha, es esa calle trazada por el tiempo, son todos esos roces, esos contactos, son esos sabores, esos labios y ese cuerpo sureño, son este asiento y las 14 horas que faltan para llegar a Lima.
Montañita es una población pequeña de antiguos cultivadores de cabuya, hoy solo vive del turismo, el turismo es un milagro caído del cielo que levanto a esta población. Hace 9 años inicio una sequia biblica que mato los cultivos de cabuya, cuentan los nativos que la gente lloraba y se hacían procesiones a la virgen pidiendo que volviera el agua. Por esa época un brasilero y un peruano visitaban montañita para montar sus tablas de surf, fueron ellos los primeros en montar esta olas y quienes trajeron mas surfistas y empezaron a generar el mercado de surfistas, asi como Ilona llega con la lluvia, es curioso que con los surfistas volvieran las lluvias pero ya nadie quería cultivar cabuya, el negocio era otro, desde ahí montañita se convierte en un polo de atracción de turistas de todo el mundo.
Ese concepto del surf atrajo a artesanos y a un tipo de viajero no tanto atraído por el glamour y la comodidad sino por brindarse mutuamente un coctel de diversión y descanso. Por eso la fiesta es esencial en montañita, y con ella la droga y el sexo. En montañita se consigue de todo, desde una gringa que lleva 3 años y solo le importa el sexo, hasta una rola que lleva seis meses y lo único que hace es meter coca peruana de las 7 a las 7, es imparable; incluso dealers que te ofrecen desde marihuana hasta la famosísima Cristal, perfecta para los RAVES sin final de montañita. Así y todo hay surfistas concentrados en la buena ola, excursiones de universitarias argentinas y chilenas, alemanas locas por el mas cholo de los cholos, incluso familias europeas vestidas con artesanías del ecuador, un poco de todo, y para todos.
La primera noche en montañita nos recibió con una fiesta de música colombiana en vivo, una emoción total ver a todo este poco de especies bailar nuestra música, ese día vimos el amanecer a ritmo de mapale. En el día un poco de tabla, aunque no pude pararme en la ola y lo único que logre fue un arrastre de unos cuatro metros que fue mi gran victoria del día. Los otros días fueron de sol, playa, mar, kaipiroski, cerveza pilsener, where are you from, i from argentina!! Ohh que bien, nosotros somos de Colombia y vamos pa buenos aires….ohhh que bueno!!! Que minas las argentinas pa fumar marihuana!! En serio!!! Increíble!! Je je je!!!

1:30 pm. Lima. Flying Dog Hostal. Enero 18 de 2008
Falta 1 hora pa viajar hacía Cusco, el ambiente está tenso, Chicha y Cabro salieron ayer con unas peruanas, y Chicha está ofendido porque Cabro se emborracho y lo único que hizo fue rajar del Perú, obviamente las nenas se ofendieron y se les daño el parche. Afortunadamente me quede anoche en el hostal editando el video del viaje, bravos o no, la ruta continúa, viene de uno de los principales objetivos del viaje: El cusco, la capital arqueológica de América.
Lima fue un lugar de reposo, sentarse a ver los acantilados, ver pasar la extraña niebla sureña que habita esta ciudad a nivel del mar (un fenómeno extrañísimo), tomarse un café en el mirador al mar (hay un centro comercial en los acantilados, hermoso), sentarse en las playas de piedra y ver a los surfistas luchar con la ola, entrar en sus aguas heladas que nos recuerdan nuestra cercanía al sur.

Lima es una ciudad extraña, una ciudad pobre pero al mismo tiempo moderna y poblada extranjeros, al igual que Quito hay por todo lado gente de todo el mundo atraída por sus maravillas arqueológicas. Nuestro hostal es una cadena llamada Flying Dog, 11 dolares la noche, todos los extranjeros llegan a sus tres sedes. Aquí conocimos argentinas y canadienses, el hostal tiene bar, sala de TV, internet, billar, balcones a barrio Miraflores, el mejor de la ciudad; muy buenos baños y muy buena atención, es una gran opción de viaje este sitio. En general todos los hostales que hemos visitado tiene gran atención, buenos precios y muy limpios.

El centro de lima mantiene su historia, monumentos a San Martín, el libertador, iglesias coloniales, aunque la verdad el centro histórico esta hecho para la noche gracias a un interesante trabajo de iluminación, en el día no hay mucha diferencia con Bogotá o Quito.

Seguimos en la Ruta, ya empiezo a sentir la presión del trabajo sobre mis espaldas, el tiempo pesa, el dinero disminuye, y ya estoy empezando a revisar las tarifas aéreas. Cada vez que reviso el mail salen mil cosas en Cali, definitivamente ya no tengo 23 años, la vida responsable pesa un resto y me da ganas de mandarla a la mierda, pero recuerdo que es gracias a ese trabajo y a esas responsabilidades que puedo darme el lujo de estar acá y de llegar con dinero para dos meses mas de vida en la rutina convencional, de todos modos esta presión la tenia clara desde que salí de Cali y es un peso constante que debo soportar, de todos modos ya vamos pal Cusco, eso no me lo pierdo.

2008-01-10T15:35:00.000-08:00

10.30 pm. Quito. 7 de enero de 2008
Estamos a cinco minutos de salir hacia pueblo viejo, el lugar donde cogeremos el bus para montañita, han pasado ya 11 dias desde q sali de Cali en un bus agotador hasta Túmaco.

Tumaco fue una experiencia extrana, un puerto pequeno parecido a buenaventura, mucho mas tranquilo y con una playa similar a la de la barra (mas blanca y con buena ola), lo mas importante de tumaco fue compartir con el chiqui, los tragos de narino en el patio de su casa desde dnde se ven los esteros del pacifico.

En Tumaco conoc a Atala, mi guia aunque ella no conocia nada de Tumaco y habia vivido toda la vida alla; la otra tumaque;a fue Angela, hermana de Atala, con ella entendí la dinámica económica de la region debido a que trabaja en una empresa de palma africana, ella me conto que de este negocio dependen 1600 personas entre campesinos y empresarios, lastimosamente una plaga infernal ha llegado a destruir los cultivos y no se ha encontrado la cura, la palma africana de la region tiene dos o tres años de vida, una catastrofe!!

Estamos ya recorriendo Quito, una neblina ensombrece la ciudad y se despide de nosotros con ese aire de nostalgia que siempre se siente al dejar un lugar atras. Ahi quedaron la inolvidable noche de rumba con las chilenas, la avenida amazonas, la mariscal, la calle de los hostales, las azafatas de avianca que conocimos en el teleferico, quienes nos juraron que algun dia haran un viaje como este; atras quedo esa ciudad de la cual esperabamos poco pero nos atendio con delirio, de la misma manera como lo hizo Pasto.

San Juan de Pasto fue una verdadera fiesta, un carnaval en todo el sentido de la palabra, el carnaval de negros y blancos es un homenaje al dialogo entre dos culturas, la del pacifico, la negra; y la andina, la blanca. No es una rumba por la rumba sino la expresion de una sociedad: desfiles de comunidades, comparsas donde conviven todas las clases sociales, y el juego!! El juego es la batalla de cariocas, harina, y tinta negra, este consiste en que si usted sale a la calle no puede quejarse porque todos tienen derecho a ensuciarlo, es por eso que la mejor decision es salir a ensuciar, esto rompe cualquier eje de tension y lo convierte en un goce, en la risa, en un espacio de tolerancia con el otro.

Pachanga y Mary fueron excepcionales, todo el tiempo pendientes, todo el tiempo felices, incluso cuando despues de esa gran fiesta a mi me dio por subirme a la terraza a cantar canciones de calamaro, fito y control machete a todo pulmon, estaba bien borracho, je je je...Que Viva Pasto Carajo!!

Quito se ve a lo lejos, estoy a tres puestos de mis companeros de viaje, chicha y cabro, voy solo porque de algun modo yo soy el metido del parche, ellos van a quedarse juntos en Argentina, y yo me devuelvo a seguir con mis rutinas en Cali, de todos modos me gusta estar solo porque me tomo este tiempo para escribir. Viajar con ellos es una forma de despedirme de dos grandes compañeros de vida, personas a las que odie hace unos añoos y que casualmente so amigos mios gracias a un viaje. La historia es la siguiente.

Hace años en el colegio, ellos dos visitaban a las mismas nenas que yo. Una vez, cada uno por su lado caimos a una finca donde estaban estas nenas, era un retiro espiritual o algo asi, al llegar alla nos miramos feo (estupida costumbre calena), pero no nos dijimos nada. A eso de la una de la mañana, ya estabamos rascados y de pronto empezo el tire y afloje y estabams a punto de darns en la cara cuando aparece el papa de la duena de la finca,que no sabia que estabamos alla, y nos hecha a todos a la calle y nos deja tirados en la carretera al darien a esa hora, estuvimos a punto de ser robados por un grupo de cinco manes armados, un perro de una finca nos ataco y dormimos en una choza abandonada, a punto de morir de frio, desde ese dia son dos de mis mejores parseros, teniamos 14 anos.

Ya se acerca Montanitas, y todavia me falta mucho por contar de Quito.

2008-01-06T19:01:00.000-08:00

BAJANDO EL TELEFERICO (2 PARTE)

2008-01-06T19:00:00.000-08:00

BAJANDO EL TELEFERICO DE QUITO

2008-01-04T17:42:00.001-08:00

BATALLA DE CARIOCAS

2008-01-04T17:32:00.000-08:00

QUE VIVA PASTO CARAJO

2008-01-04T17:28:00.000-08:00

DESFILE EN CARNAVALES - INDOAMERICANTO

2008-01-04T17:25:00.000-08:00

CARNAVALES DE PASTO - PLAZA NARIÑO

2008-01-01T19:50:00.000-08:00

ENTRADA A LAS CUEVAS DE TUMACO

2008-01-01T18:31:00.001-08:00

CUEVAS EN TUMACO

2008-01-01T17:44:00.000-08:00

2007-12-30T22:42:00.001-08:00

FIESTA DE CURRULAO

2007-12-30T22:04:00.000-08:00

EN LA RUTA...
son las 11 pm. debemos estar cruzando el valle del patia, en el Cauca. Sòlo veo sombras por mi ventana, a lo lejos la luna llena hace su apariciòn, atras quedaron Toribio y Popayan, dos momentos importantes de este gran año que termina..

El bus no tiene nada que ver con los que he montado para ir al norte del paìs, el asiento me està qubrando la espalda y lo peor es que deben faltar unas 12 horas para llegar a Tumaco, la unica forma de no pensar e eso es prender la mùsica, "Afuera se iràn la pena y el dolor" dice Fito. Mi puesto es el 36, junto a mi hay un negro de unos 24 años pero parece de 30, se llama Harold, en el terminal la mama lloraba al despedirse, en el camino lo invite a escuchar mùsica conmigo pero me entrego el audiofono cuando inicio la carpeta de gardel. Junto a èl va Clara y su hija estela, Clara tiene unos 28 29 años, muy hermosa, tiene anillo de casada y una pañoleta blanca que le transmite un aire de gitana, me mirò con cara de "este man que" cuando le conte del viaje que tengo por delante.

Viajar en bus, principalmente solo, es una travesia por el universo de las ideas. El sentido de velocidad, ese devenir del espacio tiempo, esa tira de imagenes abstractas que genera la ventana, nos lleva a estados de elevaciòn donde se multiplican las ideas, los sueños, los miedos, los deseos... ideas al azar: galerìa colombia, un argumento para ese corto que no he sabido como escribir, la adaptaciòn del libro de mario mendoza que tanto me traumatizò, llevar linda iris a las pantallas de cine, henry miller, el tulipan...tambièn hay momentos en que se pierde todo sentido de realidad y uno parece llegar a un estado de inconciencia, se està pensando pero no se sabe en que, o mejor aun, cuando se regresa y parece uno despertarse, ya se ha olvidado en que dimensiòn de las ideas se estaba en ese momento.

Al mismo tiempo, ese estado de soledad te permite conocer mas gente de lo normal, estas obligado al contacto social, estas generando una identidad en un no lugar, eso me gusta aunque siempre hace falta con quièn fumarse un porro en las paradas y reir luego en el bus.

"No la Recuerdo, No la recuerdo, recuerdo, no la recuerdo" el mareol està haciendo efecto.

6 am. me levante hace unos minutos frente a un paisaje increible, un poblado de hobbits. Verdes oscuros, verdes claros, ganados blanco y negro, arrumes de paja en forma de copo, eucaliptos, pinos, dos lagunas pequeñas, pequeñas chozas blancas de donde sale humo lento de la chimenea, la neblina del rocìo acariciando los cañones que forman las montañas, nacimientos de agua, el paisaje del preparamo, y en medio de esto, yo, sentado en un bus transipiales, hipnotizado en la ventana, sintiendo una emociòn por presenciar esas imagenes que alimentan el alma y el deseo de no detenerse nunca.

10:30 am. Tumaco es un buenaventura, el principal puerto de nariño, sucio, desorganiado, lento, en el olvido de cientos de politicos que se han tragado las regalias y los rubros de educaciòn de esta zona del paìs, estoy ansioso por ver al chiqui, ya casi puedo bajarme de este bus de mierda y recuperar mi espalda.

2007-12-26T07:46:00.000-08:00

EMPEZANDO EL VIAJE...

Estoy a un día de coger la ruta, necesito salir urgente, la presión de la fiesta en Cali me hace gastar dinero necesario para el viaje, además, aunque he salido y he tenido buenos ratos, mi cabeza está en el viaje.

Ya tengo listo todo, los dolares, la cámara de fotos con la nueva memory, el mp3, la cannabis (camuflada), las latas, la linterna, la hamaca, las chaquetas, los busos, las gafas de sol, el jabon de lavar ropa (je je je), el rediseño del portal, y alguna que otra vaina.

Salgo mañana a las 11 pm, estaré en pasto a las 8 am mas o menos, de ahi debo coger un bus para Tumaco, donde visitaré a mi amigo el Chiqui, a quién no veo hace 4 años, y con quién compartí muy buenos momentos. Chiqui era un vagabundo como nosotros, un viajero que amaba recorrer el mundo, él hizo parte del primer grupo que fuimos a la alta guajira. Pero el destino es así, su padre fue sesinado en medio de esta guerra de mierda, y Chiqui tuvo que coger las riendas de la empresa familiar ubicada en Tumaco, desde ahi dejo todo y se convirtio en otra persona. Es emocionante volver a verlo despues de tantos años y el esta tan emocionado que ya tiene lista la lancha y disque me tiene unos parches geniales.

El 2 de enero voy para Pasto, allí dormire donde Pachanga, como su nombre lo dice, Pachanga es una fiesta total. Ingeniero Electrónico de la Javeriana, trabaja independiente, vive en Pasto por amor a Marisol. Nos invitó a los Carnavales de Pasto y nos organizo una toma de Yage en Sandona con un Taita del Putumayo eso sera mas o menos el 6 de enero, entonces digamos que el 8 estare llegando a Quito.

De ahi pa delante no se nada, solo que de Quito a Montañita, una playa considerada la capital hippie del mundo; de ahi vamos paraIGuayaquil, donde la Cristina la hermosa nos presta una cabaña junto al río; de ahi vamos pa una playa en la frontera Peruana, de ahi pa lima, de ahi pa cusco, en cusco son 7 días de recorrerlo todo: machu pichu, valle del inca, la huelera...no se mas pero son un poco de vainas. de ahi vamos pa nazca donde viajaremos en helicoptero para ver las lineas en el desierto, de ahi vamos pa pisco donde buscaremos la manera de llegar al Parque Nacional Peninsula de Paracas.

De ahi pa el lago Titicaca, frontera peruano boliviana; de ahi pa Villa del Mar y Valparaiso, donde llegaremos en el cierre del verano; de ahi pa Santiago, donde nos recibira el Aparicio, un compañero de El Clavo que hace rato cogio rumbo pa Chile, de ahi iremos a Buenos Aires donde estare una semana y media.....este es mi recorrido aunque viajo con la certidumbre de que en cualquier momento llega un mail de Galería Colombia necesitandome y me toca devolverme, ojala llegue despues de Buenos Aires, y sino es asi, ojala por lo menos haya coronado el cusco, je je je!!.

2007-12-25T15:41:00.000-08:00

CARTA DE DESPEDIDA DE VIRGINIA WOLF A SU ESPOSO (ANTES DE SUICIDARSE)
Dear Leonard,
to look life in the face
always, to look life in the face
and to know it for what it is
At lost to know it
to love it
it for what it is
and them
to put it away
Leonard,
Always the years between us
always the years
always
the love
always
the hours

2007-12-12T06:32:00.000-08:00

a Margarita Tovar, por ese lento y atavico deseo de vivir por el todo y por la nada

CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA
Porfirio Barba Jacob

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles, como las leves briznas al viento y al azar. Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonríe. La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar.

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles, como en abril el campo, que tiembla de pasión: bajo el influjo próvido de espirituales lluvias, el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos, como la entraña obscura de oscuro pedernal: la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas, en rútiles monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos... (¡niñez en el crepúsculo! ¡Lagunas de zafir!) que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza, y hasta las propias penas nos hacen sonreír.

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos, que nos depara en vano su carne la mujer: tras de ceñir un talle y acariciar un seno, la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres, como en las noches lúgubres el llanto del pinar. El alma gime entonces bajo el dolor del mundo, y acaso ni Dios mismo nos puede consolar.

Mas hay también ¡Oh Tierra! un día... un día... un día... en que levamos anclas para jamás volver... Un día en que discurren vientos ineluctables ¡un día en que ya nadie nos puede retener!

2007-12-04T09:40:00.000-08:00

"La falsificación, la traducción, la adaptación, el robo y el plagio, se perseguiran a tiros sobre motocicletas blindadas y si es necesario a cuchillada limpia,, únicos procesos eficaces ya en el mundo"

THAT IS THE QUESTION
ENRIQUE J. PONCELA

2007-11-17T12:20:00.000-08:00

Así ella no lo supiera

Solo fue que la viera a los ojos para entender que era suya, así ella no lo supiera. Lo peor vino cuando ella lo supo.

Desde que ella entendió esa mirada, se lanzo al abismo del dolor; perdón, del amor. A él eso le brindo cierta plenitud que le fue durmiendo el espíritu. Esa lívida necesidad de navegar por mares tormentosos, esa duda que le fríe las neuronas con cada nieve y cada yerba, esa lujuria mental que lo mueve a salir como un vampiro en las noches de esta ciudad noctambula; esas ganas de mirar a los ojos y volver a saber que era suya, así ella no lo supiera.

Igual no lo hizo. No era su naturaleza. Se entregó de lleno a ese otro amor, a ese placer de recorrer lugares y personas a través de las palabras y de las imágenes, devoró cuanto texto encontró a su paso, y de vez en cuando, se devoraban a tal punto que él la dejaba solo para esperarlo a cada hora y a cada rato.

La quería, sí que la quería, sí que la quiso. Pero la fue perdiendo a medida que entendió que no había rastro ya de esa mirada que vio hace unos años, aquella noche cuando estaban sentados a dos puestos y proyectaban esa película de ese hombre y esa mujer en Tokio, esa noche cuando él solo se dedico a mirarla.

Fue sentado en esa plaza amurallada, junto a una soledad terriblemente hermosa, cuando se dio cuenta que ya sus manos no cabían en las de ella, habían perdido el sentido de la creación. Digamos que él ya lo sabía, digamos que simplemente tomó de la mano a la soledad, y se elevaron hasta ver que la vida es como la espuma y por eso hay que darse fuerte como el mar.

Solo fue que lo viera a los ojos para entender que ya no era suyo, así ella no lo creyera. Él no sufrió al verla llorar, se preocupó, pero no sufrió. Su cabeza estaba ya vitalizada en el sueño, en el proyecto, esa farsa que nos venden día a día para no andar por ahí caminando junto al ocio. Pero el ocio es amigo inseparable de quienes habitan estas tierras tropicales, entonces junto a él salió a la calle, volvió a recorrer esos lugares donde tiempo atrás había encontrado el amor y la desgracia. Allí bailó negras fabulas con olor a viche. Allí encontró a la extranjera con que se sacarían los ojos mutuaente después de vivir una elipsis sin sentido ni tiempo, lo mejor, para él y para esta, ella decidió cansarse de estas tierras calientes y se regresó al frío.

Lentamente fue soltando la mano de la soledad, y ahí, sentado en esa plaza, ebrio, rodeado de tanta gente y tantos saludos, recuperando ese espíritu vergonzoso de protagonismo, se sintió solo, solo como nunca, y corrió hasta un closet viejo adornado con fotografías de su pasado, se encerró en él como un niño pidiendo a gritos que lo alejen del mundo. Y allí, sentado en ese closet, se apareció ella, otra ella, hablándole de su mundo impenetrable, hablando de la dificultad y el miedo, del placer y el dolor, de la nieve y la yerba, de la imagen y el negativo, de la realidad y la ficción, de abrir las alas y evitar escapar de uno mismo, y entonces solo le basto leerla para entender que era suya así ella no lo supiera.

2007-11-06T20:32:00.000-08:00

Otra vez vuelvo a encontrarme con el tempo indígena, al igual que él famoso paso kogi que tanto analizamos en la sierra, aquí el tiempo no está medido por el andar sino por la forma en que se toman las decisiones. Aquí todo se concerta, ninguna decisión se toma desde un poder arbitrario, desde el niño de 13 años hasta el anciano más anciano tiene el derecho de participar, creo que en pocas partes del mundo se ve tan visiblemente un sistema cercano a la utopía democrática, debe ser por eso que Naciones Unidas aporta tantos recursos a esta causa. Ellos se han reunido dos veces a concertar entre todos que quieren del documental.

Esta mañana nos recibieron con una extraña bebida caliente, dicen que es una bebida energética. A los dos tragos una cierta embriaguez generó cierta placidez y rápidamente me concentre en la dinámica del trabajo de campo. Cuando pregunte por la receta todos se miraron, se rieron y nunca respondieron.

Hace unos minutos un aguilucho se poso sobre la copa de un pino, al pararse en él, el pino se tambaleo, el aguilucho pareció caerse, abrió las alas y las movía como danzando, lentamente fue encontrando él equilibrio. Anoche, mientras tomábamos chicha con el gobernador del cabildo, un indígena alto y de un vocabulario muy cercano al nuestro de nombre Nelson, muchas veces nos repitió que la naturaleza siempre nos está hablando, y que la lucha de su pueblo es el no perder ese dialogo con la naturaleza. Esto me ayuda a formular que todo el eje de tensión social gira en torno a la lucha por no desencantarse, la lucha por articularse con muchas de nuestras costumbres sin perder esa esencia que los hace paeces.

¿Qué los hace paeces? El Sueño. Para el indígena Páez, la vida radica en la posibilidad de soñar y hacer realidad sus sueños, pero no es el sueño representado en un beneficio propio, el sueño es la visión de futuro que tienen como comunidad, nunca de una manera individual, el sueño máximo es tierra para la gente, gente para la tierra, por eso su increíble respeto por la naturaleza. Me recuerda un ensayo de William Ospina en donde desarrolla esta idea, “nuestro problema no es que seamos materialistas, nuestro problema radica en que somos profundamente irrespetuosos de la materia”.

El aguilucho ha cogido su vuelo, sale imponente planeando entre el cañón que forman las montañas de esta zona del Cauca. Este cañón, en donde viven 26.000 indígenas, es una zona estratégica para todos los actores del conflicto, la fertilidad de sus tierras en donde florece la hoja sagrada de la inmortalidad, la hoja de coca; ser un corredor vial que comunica al Cauca con Tolima y con Huila; y ser parte del Macizo Colombiano, uno de los tesoros naturales más inquietantes del planeta, donde nacen los ríos que alimentan a todo el país y que tiene su desembocadura en Barranquilla, hacen de este lugar un punto de connotaciones geopolíticas. Afortunadamente, la zona vive un cierto grado de tranquilidad, los paeces han desarrollado una estrategia de paz por medio de la resistencia pacífica, un ejemplo de esto, hace unos meses secuestraron a tres de sus líderes y a dos policías, 500 indígenas caminaron hasta el campamento guerrillero y los rescataron, no hubo un disparo, los guerrilleros no pudieron hacer nada.

Hace unos minutos encontré a una indígena caminando junto al rio, divagaba, miraba el cielo, se devolvía, decidí acercarme un poco y vi que estaba hilando, otra vez me encuentro con la metáfora del hilaje como ritual, la mochila que está cociendo es el símbolo que representa el proceso que vamos a llevar a cabo en el documental. Tanto en las comunidades de la sierra y de la guajira, como en esta, el hilaje es el todo, todo está unido, nada es por sí solo, el hilaje es una metáfora del conocimiento, y la mochila es la más clara expresión de este pensamiento.
Para los paeces, el momento de hilar es un momento de armonía, de armonía entre el espíritu y la materia. La mochila de clara es blanca y tiene un mosaico de colores naranjas, azules y verdes, ya he preguntado bien el significado de cada color y prefieren no decirme nada, hay algunos temas y más que todo el orden simbólico, en donde necesitaremos más días. Me interesa vivir el ritual de mambeo de coca y los lavados en la laguna de Páez (ubicada en paramo, desde que conocí el paramo de letras ha aumentado mi curiosidad debido a que he empezado a asimilar su importancia como fuente hídrica, y cómo esto la convierte en un templo para los indígenas).

Acabo de entender algo importante, a pesar de que los paeces son un ejemplo de construcción de paz que los ha hecho merecedores a 4 premios (2 nacionales y 2 internacionales) y haber sido nominado al premio nobel de la paz, internamente están aumentando los niveles de violencia en la familia. Al parecer la estructura familiar está siendo franqueada por la llegada de las ideas de la liberación de la mujer, los hombre de la comunidad no están siendo preparados para asumir el cambio hacia una mujer que reclama nuevas rutinas. Los hombres no salen del asombro y responden mal a la nueva dinámica familiar. Un tema complejo en donde se reafirma que su eje de tensión es un choque de ideas entre tradición y modernidad, se me viene a la mente esa noche en que él negro placido en La Barra nos contaba como la llegada del televisor hizo que los de su comunidad no volvieran a salir a las fogatas al lado del mar en donde el único objetivo era reunirse y hacer música.

Esta tarde hicimos un recorrido único, nos adentramos en el fondo de la cultura Páez, en el carro de naciones unidas recorrimos los puntos principales de la comunidad, con cada kilometro que avanzamos el paisaje se fue volviendo más majestuoso, palmas de cera, ganado lechero, lagos de trucha, ríos enloquecidos, mujeres de ruana, ancianos con atuendos fotográficos, y de pronto, el prebosque de paramo, el verde cada vez más verde, y en cada parada, aguapanela, queso, tinto, gente humilde que sabe a que venimos y nos reciben con las puertas abiertas. He decidido todavía no fotografiarlos, necesitamos estar más cerca, no mostrar esa hambre de exotismo que tanto nos atrae.

En el carro vamos él que será nuestro equipo de producción. Fernando, indígena que levantó la mano el día que en la asamblea dijeron que la Unión Europea les donaba un carro, viajó a Cali, hizo un curso, y ahora es el que trae a los visitantes morbosos como nosotros, un bacan este man; junto a él va John, geógrafo, viajó aquí a hacer un estudio de paramos y no volvió a su tierra, lleva cuatro meses; Sandra, sicóloga y antropóloga, una mujer excepcional, ella es vital pal docu, su análisis de la comunidad es verdaderamente valioso, es una sorpresa, ya habrá tiempo de saber el chisme (todos los que se han quedado tienen alguna razón más allá de querer ayudar, esas razones me atraen porque definen a una persona); Alveiro, indígena encargado del cabildo económico ambiental, mientras viajamos nos cuenta la historia de cómo su pueblo ha ido recuperando las tierras que le pertenecen; atrás van dos guardias indígenas, no se sus nombres todavía, portan un bastón que los identifica, ese bastón es un simbolismo de paz que permite que la guerrilla no vaya a hacernos una cagada, que locura, esta guerra de miles de muertos, esta guerra de locos, aquí esta mediada por un bastón. Genial.

Estamos a dos horas de volver a bajar a Cali, acabamos de hacer un viaje de olores, los indígenas nos llevaron a sus huertas y nos hicieron cerrar los ojos, al pasar de las plantas miles de sensaciones, la oscuridad y un olor, limoncillo, albahaca, yerba buena, y un pocotón de olores que no pude identificar (uno viene al campo y no sabe es un culo de nada), a lo ultimo nos dieron una sin olor, todos reaccionamos y abrimos los ojos, es una mata de hoja de coca, su verde no es un verde común, la hoja de coca tiene un verde que brilla, el indígena nos dice que es un regalo para llevar a Cali, que le regalemos una hojita a cada ser querido y esa es una ofrenda de armonía, un amuleto de bienestar, un dialogo con la naturaleza.

2006-08-23T16:37:00.000-07:00

LA TIERRA DE LA ABUNDANCIA

Después de conocer la imponente belleza de cascada Valencia, nos dirigimos a Camarones, en la Guajira sur occidental, a unos 30 minutos de Riohacha. Aunque la guajira es reconocida en todo el país por ser la zona del contrabando, el territorio de la comunidad Wayuu y donde se produce el carbón de la mina del Cerrejón, la guajira es un lugar tan diverso como complejo.

Gracias a la constitución de 1991, la Guajira es un territorio con leyes autónomas que permiten el desarrollo de la comunidad Wayuu en convivencia con los colonizadores del interior y con el guajiro puro, que muchas veces no es más que un Wayuu civilizado, nos explicó un guía de la zona. Como tierra colombiana que se respete, lastimosamente conviven en ella grupos armados ilegales debido a su ubicación estratégica y su alta diversidad de posibilidades productivas. La guajira ostenta de ser una tierra de necesidades y de abundancia. Ejemplo de esto es el pueblo de Camarones.

Para llegar a camarones pagamos $3000 pesos por persona en una buseta donde empezamos a sentir el sabor del vallenato. Es importante resaltar que aunque el vallenato tiene sus raíces en el Valle (Valledupar), la guajira es el lugar donde nacen los grandes cantautores, entre ellos el Cacique de la Junta, Diomedez Díaz. Si hay un lugar en Colombia donde suene de verdad el vallenato ese es la Guajira.

La carretera hacía camarones (la vía que conduce de Santa Marta a Riohacha) es un viaje con vista al mar atlántico, en el camino se ven Kogis que caminan en dirección a sus población en lo alto de la Sierra Nervada (la sierra es mitad del Magdalena y mitad de la Guajira), y en cuestión de minutos se va sintiendo el cambio hacía un paisaje más calido, menos montañoso, tierras más áridas, y un calor infernal que contrasta con un fuerte viento del desierto.

40 minutos después entramos a un pueblo donde el carro debe esquivar los arrumes de camarón secándose al sol del medio día, en las casas las puertas están abiertas y en ella se ven hombres acostados en sus hamacas (las mujeres están cocinando), porque en camarones no se trabaja en el día, se trabaja de noche, y no se trabaja en jornadas de 8 horas cada día, como nosotros, sino que después de una noche de buena pesca pueden venir eternidades de hamaca, ron, domino, y como dijo uno de estos guajiros “hay que atender a la mujer”.

De pronto el carro se detiene y nos avisan que estamos a punto de llegar. Debemos coger una pequeña balsa que cuesta $500 pesos por persona para que nos trasladen al Santuario de Fauna y Flora. En una casa de barro y yotojoro (cuando el cactus de la guajira se seca, se abre y se saca una madera que es la base de la arquitectura de la Guajira) hay un parlante en forma de edifico de donde salen las letras de despedida a uno de los ídolos de la región, Kaleth Morales, una canción en la voz de su padre, Miguel Morales: “aaaayayayay Kaleth, te sigo queriendo, aaaayayayay Kaleth te sigo queriendo”. Un grupo de niños canta la canción con mucha emoción.

El mar es café, hay muchas embarcaciones descansando arrulladas por la entrada del mar, una de ellas se llama San Tropel. Nos montamos en nuestra embarcación, un guajiro de camiseta del Santa Fe nos da la bienvenida y nos pregunta si venimos de Bogota o de Medellín. Cuando le dijimos Cali se sorprendió, “Cali, por acá nunca viene gente de ese lado, ¿eso queda cerca a Ecuador cierto?

El Santuario de Fauna y Flora los Flamencos es una extensión de playa virgen y dos lagunas de agua salada en donde variedad de pájaros se alimentan, la zona es protegida por el estado debido a su importancia ambiental, el más mínimo daño al ecosistema generaría un colapso en el ciclo de vida de los pájaros que lo visitan. Aunque la verdad es que si quiere ver flamencos es mejor que suba hasta la alta guajira, un lugar llamado Musiche, a unos minutos de Manaure, lugar donde se puede convivir con los flamencos más fácilmente. En el santuario se pueden ver los flamencos pero a punta de zoom.

Nos recibe un atardecer de postal, el sol va dejando un destello de luz amarilla en su visita a la Sierra Nevada de Santa Marta. Algo que no se puede dejar de hacer en este lugar es salir a pescar con los guajiros. La jornada empieza a las 11 de la noche y termina a las 5 de la mañana, y está ritualizada por el trago de la zona: el chirinchi, un garrafo por 4000 pesos.

Los primeros que entramos al mar fuimos Carlitos y yo, son unos 10 minutos mar adentro aunque a uno se le hacen un segundo (no se ve nada, cuando se prende la linterna solo alcanzamos a ver el brillo del plancton), la barca empieza a hacer un semicírculo en dirección de retorno, en ese momento el guajiro nos dio la orden de tirar la red, y ocho minutos después volvíamos a ver la orilla, al bajar de la lancha los demás pescadores empiezan a recoger la red, cuando la red llega ha arrastrado rayas (nos paramos en ella, uno piensa que es gelatinosa pero es bastante compacta), peces de todos los tamaños y colores, aguamalas (descubrí q se pueden coger por fuera del agua y no hacen nada), pulpos y por supuesto, camarón a la lata.

Por esta razón un seviche cuesta $4000 pesos, lo que en playas más turísticas como Cartagena y San Andrés puede costar entre $10.000 y $12.000 pesos. Camarones ha sido un gran descubrimiento, un lugar sin tiempo, la tierra de la abundancia.

2006-07-03T14:45:00.000-07:00

Nos despedimos de Tayrona. Ya hay nuevos integrantes en el viaje. Llegaron Memo y Rosibiris. Vamos primero para Quebrada Valencia y luego para Camarones en la Guajira, nuestra intención es llegar al Santuario de Fauna y Flora los Flamencos.

Quizá sea la última vez que vuelva a tayrona, quizás no. La verdad es que los precios se elevaron y el lugar paradisíaco e inhóspito empieza a desaparecer: anteriormente la entrada costaba $6000 pesos, ahora $20.000; el espacio para la carpa costaba $5000, ahora $15.000; para los que quieren dormir en Ecohabitaciones, antes costaba $150.000 ahora $300.000; subieron las gaseosas, las comidas, los restaurantes, la mula que transporta las maletas, todo. En la entrada del parque se escuchan las alarmas de los carros cuando pitan porque un mico cayó sobre el capÓ.

A parte de esto desplazaron a varia de la gente que trabajaba en la zona, yo no tengo nada contra los paisas pero ahora el acento del parque es paisa, es la llegada del progreso, es la llegada de Aviatour. Un policía nos contó que cuando los reunieron para presentarles el proyecto les dijeron que el único objetivo del aumento de precios es crecer el mercado internacional, que el interno no les interesa.

Llegamos a Quebrada valencia. Río entre rocas y peñascos que se ubica en el kilómetro 56.2 de la Troncal del Caribe que comunica a Riohacha y Santa Marta. Pagamos $2000 pesos persona por el transporte. Llegamos aquí guiados por las guías turísticas que invitan a esta maravilla de la magia tayrona. Cuesta $1500 pesos la entrada, todavía es para el turismo nacional, es una suerte poderlo conocer así. Pasaremos el día aquí y luego arrancaremos para Camarones.

2006-07-03T13:36:00.000-07:00

PISCINA DE LAS OLAS

SAN JOSE DEL CABO

ARRECIFES

A unos 40 minutos caminando queda la piscina de las olas. La playa que más me gusta de Tayrona. La lista de playas hasta llegar es así: playa bukaru o arrecifes (en donde nos estamos quedando, la mas peligrosa de todas), le sigue la playa de la arepa e huevo (buena para caretear), después la piscinita (un lugar en donde el mar es muy amigable y se puede ir hasta la barrera de Coral, yo no pude); después a San José del Cabo (una pequeña bahía de mar tranquilo y profundo, con una choza en medio de una superficie de roca que se perfila en medio del mar); luego de esto la playa nudista (donde solo uno que otro colombiano se pela, la mayoría de personas en esta playa son extranjeros); y después la piscina de las olas (una playa hermosa, larga, con un mar juguetón que te revienta contra el piso mientras todos ríen y siguen luchando por montar la mejor ola).

2006-06-27T11:28:00.000-07:00

2006-06-21T00:01:00.000-07:00

Una semana antes de viajar todo parecía venirse abajo.
Carlitos me dijo que no iba porque iba a invertir el dinero en su primera publicación. Cristian no se había ni enterado, o mejor, había olvidado que debía ir a este lugar; caña flecha no tenía ni un cuarto de la plata porque no le pagaron una deuda; Ivancho tenía problemas con dejar a su papá (quién estaba enfermo) y a su mamá, los dos tenían encima que su hermana se había ido a vivir a Italia; Memo me dijo que si podía me caía; Diego compró un pasaje para Santa Marta sin saber si terminaba la contabilidad de sus clientes.

Los primeros días durmiendo en hamaca no son fáciles. El frío, los zancudos, la sensación de estar al aire libre, la paranoia de la ciudad, encontrar la forma adecuada de acomodarse. Con los días, a medida que uno va soltando el smog, la hamaca se va convirtiendo en una gran compañera, tu pequeño espacio, tu pequeña propiedad privada. Dicen los chamanes del putumayo que la hamaca es la oportunidad de separarse del peso energético de la tierra.

El viento recio de las primeras noches nos tuvo al borde de un aguacero. Ivancho y yo recordamos la madrugada en que cayó un vendaval y tuvimos que estar sentados con chompa bajo el agua , largas horas de un tiempo sin reloj, con las gotas cañendo sobre el plástico, y las manos calentando el cuerpo. En la carpa estaban Chicha y Fercho con las provisiones de comida y las maletas. Nosotros no cabíamos, era imposible entrar. Fercho tenía prioridad porque no tenía chompa. Chicha llegó primero. La verdad es que dormir en la carpa era una mierda. Arena, Zancudos encarcelados, hormigas, azúcar, olor a practiguizo aplastado por el afán de entrar.

Son eso de las 10:30 PM. Iván y yo somos los encargados de la fogata. Una sombra oscura aparece en el horizonte, la nube se posa sobre las olas de un mar que no cede al golpe. La llama baila puya al compás de un viento huracanado. Le echamos hoja de palma seca y se enciende con fuerza. Hay noches en que no hay nube que nos perturbe, y cuando no hay nube no hay viento, y si no hay viento hay zancudos, y si no hay viento se demora la fogata, y si se demora la fogata se demora la cocina, y si se demora la cocina te pican los zancudos.

Mañana iremos a la piscina de las olas, ojala no llueva hoy. No veo la hora de comer y acostarme en la hamaca.

2006-04-27T13:53:00.000-07:00

Parque tayrona.

los años se te ven en las siluetas de arena y piedra

el agua agitada de tus playas me hace sentir insignificante

la magia de tu corazon me hace olvidarme de toco

(o mas bien recordarlo todo)

no puedo llorar ni tampoco reir

lo unico que hago es divagar

que soy, que somos, que hacemos, donde estamos

Dice un mito kogi que el amanecer es la vagina de la mama grande (hermoso simbolo ese), he visto el amanecer muchas veces en mi vida, ninguno sera igual despues de este. la vagina de la mama grande.

Noches enteras debajo de una palma de coco, días enteros entregados al sonido del mar y al ardor del dialogo interno, palabras ajenas, desconexión del tiempo. Carlitos me pregunta cosas, carlitos pendiente del celular, carlitos siempre tan amable, carlitos se quedo sin hamaca, carlitos durmiendo en el piso, pobre

carlitos, la lluvia, la noche, los sancudos; carlitos se levanto un día sin entender porque tenía pereza.

Tayrona, lugar sagrado, es una lastima que hayan llegado los empresarios, el orden y la rutina empezaran a cegarte, se fueron las culebras, llegaron las motosierras; se fueron los nativos, llegaron los paisas; se fueron tus bajos costos, llegaron las bonanzas; algun día tenía que pasar, algún día llegaría tu final, algún día llegaria la luz en medio de la oscuridad.

2006-04-23T12:03:00.000-07:00

Se levanta la mañana. Alejandra, Carlitos y Cristian están extasiados, por fin pueden apreciar la belleza del lugar.

Iván y yo volvemos a sentirnos extasiados.

Es extraño pensar que volver es como nunca haber estado, aunque esto es una paradoja cuando lo que hacemos todo el tiempo es recordar los otros momentos, como por ejemplo la maravillosa historia que conocimos Chicha, Fercho, Iván, Federico, el señor Termita, y yo hace un año. La historia del Motorraton de Mocoa.

Una noche estábamos reunidos en la sala de nuestro campamento – una obra maestra realizada por Chicha – con Steph, la actriz de The office; el novio de ella, un colombiano que vive en Londres; un Israelita que no hablaba pues estaba asombrado de nuestro carácter exótico; una pareja alemana que se estaba preparando para subir a Ciudad Perdida, se la pasaron desconfiando de nosotros, eran sus primeros días en Colombia.

Era una noche agradable, llena de historias, de risas, de preguntas sobre lo que ellos eran y lo que nosotros somos, cuando de pronto en medio de la oscuridad de la noche y las sombras causadas por la fogata aparece un pelado de no mas de 21 años, camiseta chevignon trajinada, sudadera adidas llena de barro, y nos dice: “me puedo fumar este porro con ustedes”.

Su nombre: Jorge. Hijo de una familia de comerciantes de Putumayo, estudiante de artes plásticas en los Andes, nació en Mocoa, venía solo en moto desde Bogota después de que su novia lo dejo por otro, dijo que se había inspirado en una película colombiana llamada “Terminal”.

La historia se puso mejor cuando dijo que después de ahí iría al Cabo de la Vela, de ahí volvería a bajar hasta Cartagena, de ahí a Caucasia, de ahí a Medellín, de ahí a Armenía, de ahí a Pasto, y de ahí a su natal Mocoa.

Dia quien sabe que: Hoy no hay itinerario, la decisión unánime es la de tocar el mar. Tayrona ofrece todo tipo de playas:

playa para morir, playa para nadar, playa para surfetear, playa para sexo, playa nudista, playa para esconderse – cuentan que hay una playa en el parque tayrona donde vive todo tipo de gente: delincuentes, hippìes, artesanos, solos, solas, locos, cuerdos, bellos, feos, yo nunca he llegado hasta allá, es lo mejor, de pronto le da a uno por quedarse – también hay playa para caretear, para jugar con la familia, para entrenamiento de policías disfrazados de beisbolistas, y pues claro, playa para desembarco de armas y embarco de cocaína, las que antiguamente eran playas claves de la bonanza marimbera.

2006-04-13T15:02:00.000-07:00

Diciembre 16 de 2005.

Se acerca el mar, las palmeras nos dan la señal, la selva humeda nos acompañó por hora y media con maleta al hombro, estamos agotados. Ya suena el mar, sus golpes contra la piedra y la arena, su ir y venir. Estamos ya en la tierra del olvido, la magia de los tayronas empezara a embrujarnos, la desconexión del tiempo, de la modernidad, de la tv, de la oficina, de las leyes...

Escuché hablar por primera vez de tayrona sentado en las piedras del río pance, es mi tercera vez, seguramente mi última vez en mucho tiempo, recuerdo cuando apenas era una ilusión en el saman del Icesi, recuerdo de los planes trazados para llegar acá, las charlas con Memo, las investigaciones por internet, el deseo de romper la barrera entre ese país que todavia desconozco y el que estoy dispuesto a conocer, un argentino me dijo una vez que lo que mas le sorprendia del colombiano que conocía en el exterior era que sabía de todo menos de su país; una inglesa, actriz de la serie "The Office" del canal people and arts me dijo que había conocido Australia, Ibiza, Barbados y que nunca había estado en un lugar como este.

He pasado 35 días en este lugar - sumando las dos veces que he estado, he pasado dos 24 de diciembre: luna llena, fogata en la playa, charla con universos paralelos - todos los días pienso en él, cuando estoy estrezado, cuando la ciudad me abruma con sus odios, con sus egoismos, con sus juzgamientos; hace un año también conocí a una española y una francesa que decidieron conocer todo Colombia despúes de conocer tayrona, decían que un frances daría la vida por tener un luegar así. Tayrona: mi despedida esta a punto de llegar, me abriste las puertas a enamorarme de Colombia, no me interesan los rascacielos ni las efigies, me interesa esta tierra dolida por el amor y la guerra. Los españoles tardaron casi 10 años en poder exterminar a la comunidad tayrona, se inventaron toda clase de ciudades en medio de esta montaña que nace del mar, la comunidad de la Mama Grande, hoy no queda ni uno de ellos, sus descendientes son los kogis y los arhuacos. Aqui estamos nostros invadiendo su tierra, desconociendo sus creencias, venimos a alejarnos de nuestro habitat: la sociedad.

2006-04-07T09:34:00.000-07:00

5:00 pm. Diciembre 16 de 2005. Ya estamos dentro del parque tayrona. Nos estamos alistando para caminar hasta el mar. En cada una de las maletas hay comida para un mes de viaje, tres pantalonetas, cinco o seis camisetas, cubiertos, artículos de aseo, hamaca, cuerda, cuchillos, y carpa. Llevamos dos días de viaje.

2006-04-02T17:02:00.000-07:00

DICIEMBRE 16 DE 2005. 4:20 PM.
DEPARTAMENTO DEL MAGDALENA.

TRONCAL DEL CARIBE
Hace dos horas vimos el mar, íbamos en una buseta que va de Cienaga a Santa Marta. Después de una larga curva aparece en su inmensidad; me recuerda hace dos años cuando hice por primera vez este viaje, a mi lado iba un amigo que no veía el mar hace 6 años, ese día se quedo pegado a la ventana, “volví, aquí estoy mar”; en esa oportunidad estuvimos acompañados por Pambele, se montó en el terminal de Cartagena - un terminal que nada tiene que ver con la opulencia de la ciudad turística - nos acompañó hasta Cienaga, no pudimos grabarlo ni hablarle, estaba como borracho. Ese día nos contaron que Pambele no paga bus en toda la costa atlántica, todavía es un ídolo que brilla en el embrujo de esta zona de Colombia.

Hemos salido del terminal de Santa Marta. Llegamos muy tarde y no había buses que salieran para el parque. Solo hemos comido sándwich, cada uno trajo 10 para el viaje, ya se están agriando los que quedan. Alquilamos un taxi por 40.000 pesos, nos salio caro después de negociar por más de una hora. Acaban de multar al taxista por llevar sobrecupo, intentamos persuadir a los policías pero desistimos, no queremos que por nada del mundo nos hagan una requisa.

Faltan más o menos cuarenta minutos de trayecto en carro hasta la entrada del parque. Nuestros cálculos confirman que vamos a llegar de noche al sitio de camping, la idea es que no nos coja la noche caminando, la caminada es mas o menos de una hora por selva hasta el mar, estamos cada vez mas cerca, de vez en cuando a través de la ventana aparece el mar. Tenemos hambre, hay que llegar a ubicar el lugar de camping, montar las hamacas en palmeras que no tengan cocos peligrosos, hay que cocinar, todos tenemos mucha hambre.

En la foto, de izquierda a derecha: Aleja, Cristian, Iván y Carlos.

2006-03-28T22:17:00.000-08:00

EL CAÑERO DE PALMIRA

ABAJO EL TEXTO COMPLETO

2006-03-28T21:27:00.000-08:00

8:30 AM. Zona Alta del magdalena.

A lo lejos se alcanzan a ver las montañas de la Sierra Nevada de Santa Marta. Estamos más o menos por los lados de Bosconia, pueblo grande, intersección entre la carretera que viene de Medellín, la que va para Bucaramanga, la que viene de Bogota, y la que va para Barranquilla. Pueblo lleno de camiones y de hoteles, unos rolos me contaron que se fueron a dedo, pararon ahí y durmieron en un chuzo donde las putas costaban $10.000 pesos. Pueblo de mototaxis, bicitaxis y paramilitares. Hemos recorrido toda la zona ganadera de este lugar de Colombia, estamos cerca o ya pasamos, no lo se, Puerto Colombia, capital paramilitar de Colombia - ¿Cuanto conocería uno si pudiera venirse en carro a este viaje? Lastima!!! Lo que importa es que nos faltan 4 horas para ver el mar.

En la foto, Ivan con su pinta de cañero de Palmira; a su lado, Cristian, tapándose del sol inclemente de esta zona, sol que contrasta con las zonas de tierra húmeda, inundada por los caudales arrogantes del Magdalena, que en esta época del año la coge con esta región…….son muchas las personas que no tienen como sobrellevarlo, victimas inocentes de la naturaleza y la ausencia d eun estado que nunca ha tomado las medidas necesarias para evitar la tragedia.....cada año es igual………Cristian durmió por ratos, lo se porque me cuesta mucho dormir en estos viajes, aunque eso no quiere decir que no se duerma………harto que se duerme con ese mareol pero son 22 o 23 horas d viaje….se que a Cristian le ha dado duro lo de la comida……..lo entiendo……pero por favor que no me acuerde…….una cosa que he aprendido en estos paseos es a omitir mentalmente los horarios que trae uno de comida…….no es fácil…….lo entiendo perfectamente………con los días se ira acomodando. Nos queda un mes de viaje.

A mi lado está Aleja, durmió como un angel en su sleeping, es un sleeping demasiado grande y aunque no me pareció conveniente que lo trajera terminé por entender que es porque realmente lo necesita…….Aleja sufre de alergias…. Teníamos miedo de que se mareara porque ella misma contó que es experta en eso. Bendito mareol…….durmió como un ángel.

En otro puesto junto a un costeño va Carlos (Apu). Lo he visto quedarse pegado largos ratos en la ventana mirando las montañas, los árboles, las casas que alumbran en la noche en sitios que se extienden en la nada, yo también las miraba…… ¿quién vivirá ahí?.......¿quién?........¿qué historia hay detrás de esa casa en sus cien años de soledad?...........¿Por que llegué a esto?.....ahhh sí….. Carlos…………acaba de ver un letrero con el nombre de García Márquez……..se voltea para mostrármelo……..no alcanzo a verlo………estamos cerca de Aracataca…….Macondo………..la tierra de los Buendía……….………estamos cerca del mar……….empezamos a ver la zona bananera. la historia de tantos muertos. Tantos gringos......la explotación.......Maria Cano........los primeros sindicatos obreros....la lucha por los derechos.......la ignorancia de los gobernantes………la llegada del tren………la United Fruit Compañy………Son hermosas las bananeras, hileras inmensas llenas de banano forrado en un plástico azul. Estamos cerca. Estoy mamado de este bus pero se que vale la pena el esfuerzo.

2006-03-28T09:54:00.000-08:00

Relato del novio que no tuvo un polvo en el baño de una discoteca
Por Juan Carlos Lorza
Estoy corriendo. ¿Qué…Por qué la llamé después de todo? No sé. Pensé que los recuerdos surtirían efecto. Llegó con camiseta blanca forrada al cuerpo en estampado barato que decía “¿Quién dijo miedo?” Pidió una malteada de macadamia, sacó un cigarrillo y lo prendió. La gente se molestó a nuestro alrededor, intenté decirle pero ella me habló primero: “fresco, esa gente no sabe lo bueno que sabe esto con un cigarro, ¿querés uno?”. Me quede frío, sin saber qué decir. Iba a volver a hablar cuando me dijo “aquí cerquita hay un lugar para que estés más tranquilo y la gente no te moleste”.

Cuando llegamos miré la entrada sorprendido. Había un letrero de neón verde y rojo que anunciaba la bienvenida; en la pared, una cartelera: “Habitaciones con parqueadero y maquina del amor, $25.000 – Habitaciones sencillas $15.000”. Después de pagar los quince mil pesos entramos a un pasadizo de luz roja y sonidos de televisor y gemidos de habitación a habitación. “No digas nada, este es mi lugar y desde ahora invito yo”. Me quitó la ropa sin ningún pudor, prendió el televisor, puso un canal de porno, se acomodó de espaldas para que entrara en ella. Yo no entendía nada. Incluso adentro todo era diferente. Después de dos intentos no pude seguir, mi cuerpo no daba, mi mente no encontraba ideas claras. Me dijo que me entendía, que estuviera fresco, se vistió y salio del cuarto como si nada, me quede sentado sobre la cama, desnudo, callado, al fondo el gemido del televisor, a las dos segundos volvió y me dijo en tono irónico: “recuerda que nunca te olvidaré”, me dio un beso en la mejilla y se fue.

Sigo corriendo. Están a punto de alcanzarme. Llevo días sin dormir, sin comer, sin estudiar. Le he perdido el gusto a los libros, al Play, a la vida… será que si paro entienden que le he perdido el gusto a mi propia moral. Mis amigos intentaron darme consejos pero se mamaron de mi quemadera: “no parce, no puedo, estoy muy ocupado”, que la tesis, que los proyectos, que la rumba, que las hembritas, que la novia……..maldita sea que la novia. Ella odiaba el “maldita sea”, lo odiaba, “malditasea es una palabra tan fea que ni Wor la corrige”, entonces me tocaba decirle que no la corregía porque “maldita sea” no es una palabra sino la unión de dos palabras y que no se dice “Wor” sino “Word”.

Me han alcanzado. Recibo golpes y madrazos. La escucho llorar, gritarme, que cómo había hecho eso, que estaba loco. Me tienen controlado. Siento la sangre recorrer mi cara, dos tombos me llevan hacia el lugar del crimen: “¿te ibas a volar, malparido?¿ Te ibas a volar?”. La discoteca esta llena de sirenas, de gente chismosa haciendo conjeturas, veo las caras de quienes ahora me juzgan. Que terrorista, que bandolero, que criminal.

Sí, yo lo mate…debí haberla matado a ella pero lo mate a él…..entré a las doce al lugar y me senté en una esquina, la vi en medio de la pista bailando. Mujer hermosa, libre, sensual, polvo fácil, el orgasmo todavía más fácil. ¡Dios, que mujer nos ha traído Satán, hasta tú te empeñas en no perder la cabeza! No puedo negar que al mirarla se me paró, había cuatro o cinco más que la miraban, la vi rechazar a dos que se le aproximaron, supuse que eran amantes que ya perdieron su oportunidad, o quizá nuevos pretendientes que desean poder tener una noche con ella. Confieso que vine a matarla a ella.

Seguí mirándola mientras se fue aferrando al cuerpo de un tipo de pelo largo y camisa negra, sin perder tiempo se fueron al baño. Me tome el trago de whisky en fondo blanco. Abrí la puerta del baño de una patada, ella estaba sentada en la taza, abierta de piernas mientras el tipo chupaba, empecé a apuntarles a los dos, la pistola se movía de lado a lado como en los juegos de Play, el tipo arrodillado se fue haciendo hacia atrás. Isabella me decía “Julián que vas a hacer………cálmate, vení hablemos”, la pistola se movía de lado a lado, ya no había marcha atrás…Tin Marín de do pingüé kukaramakara……titere..tassssssssssstasssssssssstasssssssssssss………tres tiros……uno en la cabeza, otro en la pared y otro en el pecho. ¿Quién dijo miedo? ¿No dizque sólo te importa la libertad?……..Te he liberado de uno más… y de mí…. ¿Por qué lloras? ¿Será porque me voy a la cárcel o será porque ahora sí estas libre?

2006-03-13T08:48:00.000-08:00

Relato de un barman despues de un polvo en el baño de una discoteca

por Juan Carlos Lorza

No entiendo lo que me obliga a pensarla eternamente. Creo estar embrujado, o loco. Llevo tres años inundando cerebros de alcohol, celebrando la desinhibición del cuerpo, descifrando el lenguaje de la conquista. A veces funciona, otras no, pero uno va teniendo el toque para saber a quién y con que métodos.

A ella la vi varias noches arrumada en esa manta de costumbre y tradicionalismo. Lo que más me motivó fue la distancia, el espacio que se creaba entre ella y su mansito.

Un roce de la mano al pasarle el trago, otro al pasarle la servilleta, una mirada fuerte y directa, un poco más de licor en el cóctel, que sepa que sólo para ella, pero teniendo cuidado de no emborracharla del todo porque se va de brazos con el novio.

La táctica funcionó. El sábado que siguío vino con unas amigas. Cóctel de bienvenida gratis, beso en la mejilla con mano en la cabeza apretando sutilmente, despúes alejarse porque el trabajo lo obliga, despúes una charla al oído con otra mujer, rísas, beso en la mejilla y chao. Efecto: no te creas la única. Una de la mañana, 5, 4, 3, , , atacando. Estas hermosa, hace rato no veía una mujer tan hermosa en este lugar, tu cara es……. es que no se explicarte………es....... hermosa. Todo esto tocándole la mano o el hombro, o si uno es dirécto la cara y el pelo. Y va flotando para el segundo piso, y cruzamos la puerta del baño, y con la mano la desvisto y la llevo al éxtasis, y con la boca la invito a volar, y con su mano me acomodo y me introduzco en ella.

Ahora no lo entiendo, mis tácticas se fueron, es decir, no quiero usarlas, ella ni se arríma, o lo que es peor, se arríma y se va con facilidad. Viene los jueves, viene los viernes, viene los sábados, es un sombra que me atormenta. La veo bailar con los brazos abiertos, la veo pararse entre la pared y las luces, mover su cuerpo al ritmo de la zamba, la veo dar besos, juguetear con la excitación del baile, y yo acá, trabajando.

Hay noches en que me espera, y yo me emociono, y nos vamos a pasarla bueno, y le digo que la amo, que no puedo vivir sin ella, que me cambió la vida, y ella me responde, tú a mi también me cambiaste la vida, pero tu sabes que yo te amo de otro modo, sin compromisos, sin tanta vuelta, si te sentís mal pues dejémolo un tiempo, entonces no me queda más remedio que decirle que no importa, que ya se me pasa, que yo nunca he sido así.

En la noche de este otro día, sábado, la veo llegar despampanante: blusa roja de tiras con sus dos pequeñas y empinadas tetas sin brasier, su espalda color miel, el pelo suelto en desorden, jean semidescaderado tonificando su culo, y de pronto, una mano en ese culo, la de otro man, la del polvo de esta noche, y yo me quedo aquí, en esta carcel, entendiendo lo que es el amor, aprendiendo a llevar esta pena, a punto de tirar a la mierda este trabajo, me encierro en el baño y respiro, tengo ganas de llorar, que putas me pasa, alguien me puede explicar que putas me pasa, entonces salgo del baño y está ella pidiéndome otro trago, diciéndome al oído, no te preocupes, primero fue lunes que martes. Y yo me pregunto: ¿yo soy lunes o soy martes?

2006-03-08T10:20:00.000-08:00

Relato de un polvo en el baño de una discoteca
por juan carlos lorza

Decidí explorar, decidí liberarme de tapujos y de tótems y ¿Qué encontré? Encontre la vida, entendí que había tantas cosas que no sabía. Hoy grito: ¿quién dijo miedo? Y respondo, ¿Sabes quien dijo miedo? la señora ignorancia.

Ahora canto con placer, Chant Down Babylon. Me siento desnuda a la moralidad y el prejuicio. Algunas me preguntan qué si soy mejor, y no, no soy mejor, soy por fin el simbolo de la diferencia. ¿por que? porque descubrí el sexo.

Algunas otras me llaman perra, frescos es sólo envidia. El amor no es sólo una cuestión de romanticos, de rosas rojas y poemas; la poesía es tan erótica como un polvo en el baño de la discoteca. Poesía fue lo que sentí ese día. La historia es la siguiente:

Mi novio y yo nos arrimamos a la barra por los tragos, entonces sentí esa mirada, la mirada penetrante y perversa que me volvió loca. No pude dejar de bailar sin pensar en esa mirada y a eso de la una de la mañana, cuando los cócteles habían dormido mi timidez, decidí ir por un vaso de agua, quería verlo, quería sentir su mirada obscena junto al ritmo de la música reggae, cuande volví donde mi novio estaba con esa cara de siempre, pensando en quitarme la ropa sin ningúna novedad, sin ningúna conquista. Ese día terminaos peleando, yo no quería nada y el se puso como loco.

En la semana, cuando por fín hice el amor con él - si es que a eso se le llama hacer el amor, el tipico mete y saca de la costumbre - cerraba los ojos y pensaba en ese extraño, me imagine haciendo de todo, las peores porquerías, las que mi novio ni pronuncia. - maldito pudor que existes en la edad media de los pensamientos -

Volví sola el sabado siguiente, le arme pelea a mi novio, nunca lo había hecho. Cuando llegué me hice en la barra, el estuvo ocupado toda la noche, noté como en cualquier descuido dirigía su mirada hacía lugares que yo no conocía, se fue acercando, me dijo que mi ojos le producían mucha curiosidad, yo pensé lo mismo pero no se lo dije - maldito machismo el de nosotras las mujeres - . Entonces venci mi precariedad de espiritu, cerré los ojos al mundo de las apariencias, y sin darme cuenta el estaba llevandome de la mano al segundo piso, ibamos a toda velocidad, entramos al baño sin decirnos una palabra, empezamos a besarnos desaforadamente, me quitó la ropa con locura, me besó el cuerpo con pasión, puso su boca en nuevos lugares, y al instante el estaba descubriendo mi mundo y yo sintiendo el suyo. Abajo 299 personas gritaban y bailaban “sabes que es verdad, tú sabes que el amor existe, sabes que es verdad, el sentimiento original…………..tu lo sabes bien………lo sabes lo sabes lo sabes……….quiero escapar contigo a algún lugar me presta esta ciudad, todo todo todo es tan típico, excepto tu”

Excepto tú y no me arrepiento, ahora no tengo novio, estoy jodidamente joven, tengo 22 años y predico que se casen los viejos, que viva el amor cuando se puede ser, que viva la vida cuando no depende de la intransigencia de otro que cree que el mundo es solo como a él se le ocurre. Me encanta follar, pichar, culear, hacer el amor, lo que sea, sigo explorando nuevas formas, nuevos textos, nuevos seres; sufro, lloro, exploro, me levanto, caigo, entro, sale, mete, saca, beso, chupo, chupan, toco, siento, lloro, canto, amo, bailo, vuelo, viajo, y denigro de todos aquellos que piensan que el sexo y el amor son polos opuestos. Que viva follar, y confieso que hay veces lo hago sin amor, por probar, una probadita y nada más, si me gustas lo hacemos y se me gustas mas lo volvemos a hacer, y si te falta pasión olvidalo, no volveras a tocarme, y si eres mujer quiza un día, estoy esperando el día, todavia no llega.

2006-03-02T15:10:00.000-08:00